C’est formidable comme un roman peut traîner derrière lui quelques casseroles injustifiées. C’est comme ça que se créent les mythes. Et c’est souvent mal à propos. C’est le cas de ce roman de John Fante. Le titre a dû jouer. On le conseille souvent comme un livre « drôle ». Tiens donc. Et l’éditeur (10/18 qu’on a connu plus inspiré) en rajoute : allons-y pour une couverture qui se veut sympa et drôle et qui n’est rien que, non pas stupide, mais débile et putassière.
Bon, oui, il y a bien ce gros toutou énôôrme qui débarque un beau soir devant la maison des Molise, famille californienne en pleine implosion. Mais ce n’est qu’un détonateur, un catalyseur, un prétexte je dirais même pour John Fante. Car ce qui va le motiver ensuite (et qui m’a littéralement séduit) c’est bien l’accélération de la décomposition du couple et des quatre enfants. Et le bilan pour le patriarche Henry n’est pas bien rose.
Ironique, tragique, oui. Drôle ? Humour très noir alors.
Christophe
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