Ce livre est incritiquable. Chef d’œuvre pour les uns, imbuvable pour les autres, on ne peut prédire s’il va rebuter ou fasciner le lecteur. Il faut cependant s’y attaquer avec en perspective la propre histoire de l’auteur, « génie » incompris de la littérature qui se suicida et dont le roman ne fut édité puis sacré du prix Pulitzer, grâce à la persévérance de sa mère, qu’en 1980, onze ans après sa mort.
Aussi le personnage central, Ignatus Reilly, mastodonte asocial, fainéant, paranoïaque et imbu de lui-même, persuadé que son entourage et la société dans son ensemble n’ont pour unique raison d’être que de lui porter préjudice, à lui et à sa magnificence, est bien évidemment un pied de nez énorme et grandiose (ainsi qu’un miroir) à la propre condition de l’auteur. Où, finalement, démêler l’insensé… de la pertinence (si si !) deviendra un jeu assez intéressant pour le lecteur, afin de voir si, des fois, il n’y aurait pas quelques ressemblances entre nous et cet olibrius d’Ignatus… comme quoi, rien n’est simple.
Christophe
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